Опрометчивость – враг критика. Творчество Людмилы Кебич
Опрометчиво поместил на портале отзыв настаўніка мовы, о подборке стихотворений Людмилы Кебич из газеты «ЛіМ» №16-21.04.2017г. Однако ознакомившись полностью с материалом, удалил перепост.
К Людмиле Кебич, как, впрочем, и к Раисе Боровиковой, я отношусь неоднозначно. Постоянные читатели знают, почему. Но неожиданно для себя открыл нечто притягательное в их творчестве. Творчество же никогда не смешиваю с личностями авторов и моим отношением к ним.
Если подходить с мерилом улиточного критика (который находится в некой своей раковине), то и Сергея Есенина можно отутюжить так, что слабо не покажется. «Ты жива ль еще, моя старушка?..» Ну что в этом вопросе поэтического? Или – «Отговорила роща золотая…». Понятно – осень, надвигается зима. При чем здесь поэзия?..
Четыре стихотворения, которые я помещаю ниже, по человечески тронули меня до глубины души. И с точки зрения критика, в произведениях есть образы, созданные автором. Это означает, что они относятся к лирике, и являются, несомненно, поэзией (улиточный критик поставил поэтессе за поэзию «твердый кол по десятибальной шкале»).
Конечно, примитивно определять поэзию непозволительно. Даже, если это делают признанные критики, такие, как В.Белинский. Есть поэзия и проза. Они отличаются по вполне понятным признакам.
Адна з дарог
Адна з усіх маіх дарог
заўжды вядзе мяне дахаты
на той астуджаны парог,
дзе так любіў сядзець мой тата.
Адна з усіх маіх сцяжын
заўжды вядзе мяне дахаты,
дзе сярод вішань і малін –
матуля ў блузачцы стракатай.
Адна з усіх маіх сцяжын
заўжды вядзе мяне дахаты,
дзе без нагодаў і прычын
ігралі песні мне два браты.
Адна з усіх маіх сцяжын
заўжды вядзе мяне дахаты,
дзе сярод вершаў і карцін
былі мы душамі багаты.
Хлеб быў смачнейшы за пірог,
а кожны дзень – маленькім святам...
Таму адна з усіх дарог
заўжды вядзе мяне дахаты.
***
Бабуліна песня
Замяце завіруха
і надворак, і сад,
ляжа снег белым пухам –
пасвятлее пагляд.
І бабуліна песня
аб сівой даўніне,
як жаўрук напрадвесні,
маё сэрца кране.
Спрацаваныя кросны
ціха скрыпнуць у сне,
і прысядзе нязлосны
вецер на каміне.
Калі сціпла і проста
мне бабуля пяе
пра каханне і ростань,
пра дзявоцтва яе,
Мне чамусьці здаецца,
што з такім пачуццём
у той песні пяецца
пра мой лёс і жыццё.
Я сяджу на каленях,
і бярэ мяне жах
ад той сілы натхнення
і ад бляску ў вачах.
Тая песня, як брага,
хмеліць думкі і сны,
як бабуліна прага –
дачакацца вясны.
***
Акно
– Для цябе – што ёсць акно?
– Хаты частка.
– Для мяне што ёсць акно?
– Свету пастка.
– Ці глядзіш ты за акно?
– Мімаволі.
– Ці гляджу я за акно?
– Шмат даволі.
– Што ты бачыш за акном?
– Дождж і слоту.
– Што я бачу за акном?
– Птушак ноты.
– Што ты чуеш за акном?
– Горад тлумны.
– Што я чую за акном?
– Сэйшн струнны.
– Што там свеціць за акном?
– Мне? Нічога.
– Што мне свеціць за акном?
– Шлях да Бога...
Скразнякі
Скразнякі пранізалі душу,
халадамі ахуталі плечы.
Скразнякі – у сабе іх нашу,
і нявечу сябе, і калечу.
Скразнякі працялі навылёт.
Зноў расплецены думкі, бы косы!
Скразнякі – я гатова на ўзлёт
над сабою, няспраўджаным лёсам...
Над усім, што люблю, чым жыву
і на сэрцы параненым грэю.
Скразнякі – кружыць вір галаву,
і, пранятая імі, дурэю.
Скразнякі – небяспечны кураж
і, на жаль, ратаўнічы мой вектар.
Скразнякі – вось і ты ўжо міраж
у дрыготкім жыццёвым паветры.
Скразнякі, адпусціце, прашу,
хоць у гэты валошкавы вечар.
Скразнякі пранізалі душу –
не прыняць, не прагнаць, не адпрэчыць.
Все стихотворения – это откровения автора. Причем, они насыщены переживаниями и чем-то соотносятся с вечностью. А стихотворение «Окно» пропитано мудрой философией. Помните, двое заключенных смотрят сквозь решетчатое окно: один видит грязную лужу, другой – отражение луны в ней.
Рифма, ритм, мелодичность… все совершенно в этих произведениях. Мне хочется еще обратиться к творчеству автора. Если Огинский известен многим из нас своим единственным полонезом, почему не отыскивать у наших поэтов (прозаиков) то лучшее, что может жить в читательских сердцах многие годы. А это и есть самая лучшая награда для писателей…
Алесь Новікаў
